雪斋接过金砖，沉甸甸的，纹路清晰。他指尖摩挲边缘，沉默片刻，转身对随行书记员道：“送至锻冶屋，熔铸为二十把曲刃锄头，刻‘永和六年’字样，分发给北野村最贫之家。”

书记员记录完毕，又补一句：“是否上报朝廷备案？”

“不必。”雪斋说，“金砖既出民间废墟，便是无主之物。化为农具，利在百姓，胜过献功邀赏。”

当晚，雪斋回到主政厅。烛火摇曳，他翻开锻冶屋送来的账目簿，逐项核对。翻至末页，见附注一行小字：“金砖成色查验，九成六分。”他提笔，在旁另记一笔：“与医案所载药金纯度相合。”

笔尖微顿，墨迹略重，但他未再添一字，合上账本，吹熄蜡烛。

厅外夜风穿廊，檐下铁马轻响。雪斋立于门侧，目光投向医疗区方向。那里灯火尚明，隐约可见人影走动。

他没有动身过去，也没有回寝房，只是站着，左手轻轻按了按左眉骨。不是疼，只是习惯。

远处钟楼敲了四声，已是亥时。亲兵进来报，说朝鲜长老安置妥当，葡萄牙商人已回商馆，正连夜撰写报告送往平户。

“嗯。”雪斋应了一声，“明日辰时前，我要看到北野村受锄名单。”

亲兵退下。室内只剩他一人，桌上摊开着未合的账本，那句关于纯度的记录裸露在月光下，像一道未闭的伤口。

雪斋转身坐回案前，重新点燃蜡烛。他取出一张空白纸，写下第一行字：“地震后秩序恢复情况：避难舱使用八具，全部完好；伤亡零；救济粮发放三百四十份，库存尚余七成……”

写到这里，他停下笔，抬头望向窗外。医疗区的灯还亮着，他知道，明天一早就要去巡查。